Assis devant la fenêtre, le vieil homme regarde. Il regarde la tempête de neige qui déferle sur son coin de pays. C’est la cinquième bordée que sa région reçoit. Douze heures de rafales peignent le blanc espace. Que de travail attend cet homme arrivé au bout de sa vie! Il sait que la fin approche. La veille, son médecin le lui a confirmé. Comment le dire à ceux que j’aime, pense-t-il?

En congé forcé, l’enfant regarde par la fenêtre. Il se réjouit que son blanc pays l’honore davantage. Que de perspective heureuse à la tombée des vents, il entrevoit. Sa colossale glissade fabriquée lors de la troisième tempête à la force de ses petits bras, s’étendra peut-être au-delà des Gibson, les voisins d’à-côté. Quel gigantisme! Pourvu qu’il n’arrive rien pour que j’en profite au maximum, dit-il.